Sin Plumas - Woody Allen

Woody Allen...

Trato de explicar, de ubicar, maso o menos, dónde es que se sitúa su forma de decir las cosas. A la vez, no logro saber qué busco realmente. Un espacio entre lo serio y lo cómico. Probablemente muy lejos del punto medio entre ambos. Un punto clave elevado, safado, del camino del distanciamiento. Un punto alejado por salud mental, pero que no deja percibir, de palpar una sociedad, un mundo, una humanidad.
No sé si me dejo entender.

"Por ciento cincuenta, podias escuchar la radio FM con unas gemelas. Por tres billetes, tenías el servicio completo: una hebrea morena y delgada fingía ligar contigo en el museo de Arte Moderno, te dejaba leer su tesis, te metía en una discusión a gritos en el pub de Elaine sobre los conceptos de Freud acerca de la mujer, y luego simulaba el suicidio que tú eligieses... la velada perfecta, para ciertos individuos. Bonito negocio. Gran ciudad, Nueva York."


Cuento titulado, nada más y nada menos, que "La puta de Mensa"
Libro: Sin Plumas

Woody Allen... se hace entender.
Eso es, creo.
Basta.